Lieber hätte Schorsch an einem Sessellift gearbeitet, vielleicht als Einweiser, wo man die Frauen packen und in die Sitze pressen und beim Herunterziehen des Sicherheitsgürtels vielleicht auf die Busen sehen konnte, auf kleine spitze und Größe runde Berge, weiß oder gebräunt in den Blusen. Vielleicht würden die Schuhe der Frauen ihn streifen, wenn der Lift anfuhr und sich über die grünen Wiesen und die Kühe mit den nervigen großen Glocken erhob. Die die Kinder `“klöngklöngs“ nannten. Vielleicht berührte ihn ein Schuh sogar einmal im Schritt, man müsste sich nur richtig hinstellen, und Schorsch war clever, er würde das schnell raus haben, wie man stehen musste, um möglichst viel von den Sehenswürdigkeiten der Touristinnen mitzukriegen. Er japste und kraulte seinen Ziegenbart. Oder an einem Skilift, das musste doch auch lustig sein. Er wusste von italienischen Touristinnen, dass diese Lifts bei ihnen „ lift porno“ hießen, weil man die Stange, die einen den Berg hinaufzog, zwischen die Beine nehmen musste, auch eine schöne Vorstellung. In Gedanken sah er juchzende Touristinnen auf riesigen Schwänzen die Berge hinaufreiten. Seine Hand lag lässig auf der kniekurzen Lederhose, während er daran dachte, wie er da stehen würde, neben dem anhebende Sessellift, Busenbetrachtung und Fußspitzenberührung hinter sich, um dann das schönste zu genießen: die Aufsicht auf weiße oder geblümte Slips unter den Röcken der Frauen, die er sehen würde, wenn der Lift sich über ihn erhob. Vielleicht wäre einmal eine darunter, die gar keinen trüge, im Fernsehen sah er das neuerdings oft, „ Partyluder tragen keine Slips“ verkündeten blonde Moderatorinnen mit Gesichtern wie aus Pappmaché. Er seufzte. Ein frei schwebender kleiner Muschipelz, auf das durchsichtige Plastik der Sitze gepresst, etwas geöffnet durch den Druck vielleicht, und er könnte unten stehen und direkt hineinsehen ins Paradies und abends daran denken, sich an jedes einzelne seimige Härchen erinnern, während er unter der kratzigen Bettdecke nach seinem Schwanz griff und die Eichel rieb und sich dabei vorstellte, es wäre die kleine weiche Hand einer nackten Frau mit riesigen Brüsten. Kabinenbahnmitarbeiter sein war doof. Keine Brüste, keine Fußspitzen, keine hinauf schwebenden Muschis. Hätte er wenigstens drüben an den kleinen Gondeln selbst stehen dürfen, in die sein Vetter zwei oder vier Touristen hineinpferchte wie Ölsardinen in eine Dose, wäre es noch verträglich gewesen, aber hier am Ticketschalter zu sitzen war die Dussel-Karte, das wusste er. Die Idee mit den Ölsardinen gefiel ihm, und er stellte sich vor, wie vier saftige, pralle Touristinnen, nicht die Gräten, sondern die, bei denen die Oberarme aus den Blusen quollen, in so eine Gondel gesetzt würden. Arm an Arm, Schenkel an Schenkel säßen sie da, die Sonne brannte durch das Plastik des Gondeldaches und heizte die kleine Kabine auf, bis die Frauen anfingen zu schwitzen, ganz klebrig kämen sie oben an mit erhitzten Gesichtern, überzogen von einem dünnem Film, der noch lange in den Achselhöhlen und zwischen dein Beinen bleiben würde, da, wo die Härchen, Schorsch leckte sich genüsslich mit der Zungenspitze über den Mund.“ Bist du bereit, bitte?“ sagte eine weiche Stimme und kicherte, er fiel fast von seinem Bürostuhl, so sehr hatte er sich erschrocken, als er die beiden junge Damen sah, die vor seinem Holzhäuschen standen. Die eine trug einen Cowboyhut, ein nichts von einem Top und Po kurze Jeans und die andere, die ein Wörterbuch in der Hand hatte, ein ganz kurzes Hängerchen. Sie sah darin aus wie eine übergroße Schlafpuppe, und ihre Augenlider mit den langen Wimpern klappten auch ähnlich auf und zu. „Bist du bereit?“ sagte sie wieder. „Bist du frei?“ Ihr wollt Tickets kaufen? Kombinierte er mit all seiner mit Almmilch großgezogenen Intelligenz. „ Zwei Karten zum fahren bitte“ sagte die in dem Kleid und steckte sich die langen Haare mit einer Spange am Hinterkopf fest. Die mit dem Hut kicherte. Er grinste und sagte:“ Mei, da müsst`s aber auch nen Dudler trinken da herauf“. Er dachte an seine Mittagspause und dass er die ja wie zufällig oben verbringen könnte.“ Dulderin?“, quietsche die mit Cowboyhut. Er kam nicht darauf, wo die beiden herkamen, Schweden vielleicht, vielleicht aber auch Spanien, in so was war er ganz schlecht. „ Dudler“, wiederholte er, „is so woas zum Drinken. Dudler, wie, wie,“, er überlegte, “wie Dutteln“,er zeigte auf den erstaunlichen Busen der zwei Frauen im Kleid, das Gespräch gefiel ihm jetzt noch besser; Dutteln, Holz vor der Hüttn, weißt? Dutteln. Die beiden Frauen kicherten und schüttelten die Köpfe. Sie verstanden ihn nicht. Aber seine Charme hatte wohl doch gewirkt, denn bereits eine Viertelstunde später waren die beiden wieder da und kauften noch zwei Tickets. Die Süßen, dachte er und sah erfreut auf die wackelnden Hintern, als sie sich von ihm entfernten. Nach eine halbe Stunde standen sie wieder vor ihm, und das Ganze begann von vorne. Es war ohnehin nicht viel zu tun, außer den beiden Süßen war niemand mehr gekommen, um auf die Alm hochzufahren, den gewundenen weg ins Tal hinunter zuwandern oder den Streichelzoo zu besichtigen. Das Wort Streichelzoo gefiel ihm. Er stellte sich viele nackte hübsche Frauen vor, die ihre Pelze in die Sonne hielten und die kleine Schilder an Kettchen um die Taille trugen. „ Muschi: bitte streicheln“, stand darauf oder „Vötzchen vulgaris“. Er grinste. Aber leider gab es oben auf der Alm nur Ziegen und das eine oder andere Murmeltier. Rührend, gehörte nicht zu Schorsch Wortschatz, aber genau das war es, rührend, was die beiden da veranstalteten, dass sie immer wieder eine Gondel nahmen, um rauf auf den Berg und runter vom Berg zu fahren, nur um ihm zu sehen. Er sah sich schon mit beiden in einem großen Hotelbett liegen, während die mit dem Hut auf ihm ritt und Cowboylieder sang und ihren Slip wie ein Lasso um sich warf und die andere ihre Dutteln über sein Gesicht legte, damit er an der ganzen Pracht saugen sollte, vielleicht würden sie ihn auch zusehen lassen, wie sie sich ein bisschen die Muschis geriffelten, das hätte er auch für sein Leben gerne einmal gesehen. Natürlich würden sie sich dabei nur scharf machen für ihn, und sobald sie richtig heiß waren, würde er sich erst die eine und dann die andere vornehmen und ihnen zeigen, wo dem Öhi der Hammer gewachsen war. Das Leben am Ticketschalter war doch gar nicht so übel. Ab und zu fahren Touristinnen auf einen ab, und das entschädigt einen schon für Tage, in denen das Aufregendste eine Oma ist, die einem ein Kräuterbonbon anbietet. Er suchte die kleinen Gondeln ab, wie sich am Hang bewegten. Das Fernglas war gut, und er konnte sogar die kleinen Nummern auf den Kabinen erkennen. Na, die Mäuse werden staunen, wenn sie ihn hier unten fanden. Frei, willig und kenntnisreich. Den die Dunkelhaarige, die mit den Cowboyhut, hatte ihr Top nicht mehr an, und die andere, er konnte es nicht glauben, saß splitterfasernackt in der kleinen Gondel. Schorsch drehte am Rädchen des Fernglasses, glaubte noch halb an einen Notfall, vielleicht Kreislaufkollaps, weil es so heiß in den Gondeln war, aber dann wurde seine Sicht schärfer, und er sah alles. Über die grasenden Kühe trieben es zwei Frauen in der kleinen schwankenden Gondel. „ Ka Sünd auf der Alm“, murmelte er und spuckte aus,“ auf der Alm fei net, aber in den Gondeln Dutterln nuckeln, ich glaub´s net.“ Er konnte losreißen. Die beiden junge Frauen saßen auf den hinteren Plätzen nebeneinander in Fahrtrichtung die Nackende hatte einen Fuß auf die gegenüberliegenden Sitze gestellt, und die andere beugte sich über sie, saugte an einer Brust und hatte eine Hand zwischen den Beinen ihrer Freundin. Schorsch konnte genau sehen, wie sie den Kopf zurücklegte und lachte. Kein Wunder, dass die beiden immer wieder mit dem Lift fahren wollten. „ Lift porno“, murmelte er. Gab seinen Vetter mit einem Grunzen das Fernglas zurück und ging nach Hause, Viva gucken.

Heiße Küsse Ihre Celine

Das wichtigste zuerst, lieber Männer: Gut gemeint ist nicht immer gut, oft sogar das Gegenteil. Heißt: Informiert euch über unseren Körper, über unsere Lust und unsere Art, Sex aufregend zu finden, aber werdet deshalb nicht zu Robotern!
 
Macht euch keinen Lageplan unseres Körpers mit allen wissenschaftlich belegten erogenen Zonen, um diese dann eine nach der anderen durchzustreichen. Dazu am Besten noch eine Kuschel-Rock-CD samt Kerzenlicht? Könnte peinlich werden. Denk euch nicht, dass ihr uns jedes Mal ein stundenlanges Vorspiel präsentieren müsst, nur weil jede Männerzeitschrift behauptet, dass bei Frauen ohne Vorspiel nichts läuft. Nein! Falsch! Das sind Klischees und was davon auf welche Frau zutrifft, steht auf einem anderen Blatt. Oder wollt ihr etwa immer nur rein-raus und Blow-Job?
 
Deshalb schreibt es euch hinter die Ohren: Weniger ist manchmal mehr. Die Hauptsache ist, dass es euch Spaß macht, unsere Lust uns das zeigt. Der Rest geht dann fast wie von selbst. Apropos „Fast“…
 
Frauen lieben Abwechslung im Bett. Und Abwechslung heißt nicht, dass wir jedes Mal eine andere Stellung an einem anderen Ort durch-turnen wollen, sondern dass wir Sex mal schnell und dreckig lieben, mal mit viel Zärtlichkeit und Vorspiel de Luxe.
 
Nichts turnt Frauen mehr ab, als das Gefühl, dass der Mann ein Standardprogramm abspult, ohne auf uns und die Situation einzugehen. Ein bisschen knutschen, ein bisschen fummeln und dann sollte sie parat sein – so eher nicht.Noch ein No-go: Uns aus dem Konzept bringen, indem ihr uns mittendrin fragt, ob wir das fantastische Schaukelpferd oder den blühenden Wacholder aus dem Kamasutra drauf haben, um die dann Schritt für Schritt mit und nachzuturnen als wäre es eine Matheaufgabe. Das macht die Stimmung kaputt. Und Stimmung brauchen wir.
 
Stichwort Vertrauen: Beim Sex wollen wir uns fallen lassen, uns gehen lassen. Dafür müssen wir unserem Sexpartner aber komplett vertrauen können, um uns sicher zu Fühlen. Der weibliche Orgasmus ist da leider sehr empfindlich. Wenn wir den Kopf hingegen ausschalten können, steht dem Höhepunkt nichts mehr im Wege.
 
Zweites wichtiges Stichwort: Selbstbewusstsein. Und zwar auf beiden Seiten. Wir selbst müssen uns gut fühlen, aber auch ihr Männer solltet entspannt sein – und das auch ausstrahlen. Nichts ist erregender als jemand, der sich in seinem Körper wohl fühlt und das auch zeigt. Schön: Den Ton angeben und auch mal das Kommando übernehmen. Dazu ein bisschen indiskreter „Dirty Talk“ und wir schmelzen dahin.
 
Das bitte nicht:
 
Männer, die nur für ihr Ego Bestätigung suchen, indem sie uns auf Teufel komm raus zum Orgasmus bringen wollen und sich wie blöd abrackern ohne wirklich noch Notiz von uns zu nehmen – das ist wenig sexy. Und: „Dirty Talk“ ist dirty, weil er direkt ist und Sprachtabus bricht, nicht weil ihr uns „kleine dreckige Schlampe“ nennt.
 
Hier noch mal schriftlich für alle Männer, die sich damit noch plagen: Uns Frauen ist die Größe nichtwichtig und wir sind auch nicht traurig, wenn er ein, zwei Zentimeter unter der durchschnittlichen Größe misst. Deswegen bitte merken, und auch wenn das für einige wenig tröstlich ist. Viel wichtiger als die Größe ist zum einen die Performance, sprich, was ihr mit eurem besten Stück so anstellt. Und zweitens, eure Potenz. Stehvermögen und Rhythmusgefühl machen jeden Zementierter mehr als wett. Und Übergröße lässt uns weniger in Bewunderung ausbrechen als ihr meint. Wir denken dann eher: Autsch!
 
Ja, das ist jetzt keine Riesen Überraschung: Ein Vorspiel ist in der Tat auf unserer Wunschliste. Klar, beim Quicke sind wir da großzügig, da darf es auch mal wegfallen, aber grundsätzlich lieben wir das langsame, erotische Warm-Up. Knutschen, Streicheln und Stimulieren, das muss schon sein. Was uns noch anmacht: Wenn alles nicht so bierernst abläuft. Das soll jetzt keine Aufforderungen für blöde Witze sein, aber Humor war schon immer sexy.
 
Ganz ganz wichtig: Nichts macht uns Frauen mehr an, als wenn ihr uns zeigt, dass ihr uns begehrt. Das Gefühl sexy zu sein, ist einfach unschlagbar gut. Deshalb dürft ihr gerne stürmisch und ungezügelt sein, ein bisschen Witz dazu eine Prise Zärtlichkeit fertig ist die perfekte Mischung für eine heiße Nacht. Ein Mann, der sich kaum zurückhalten kann vor Lust – Ja, ja, ja!
 
Herbstliche Grüße und heiße Küsse
Ihre Celine

Sie erzählt gern Geschichten, denn sie erzählt gern von sich selbst, meine Rose…. Jedes Ereignis, ein Erdbeben oder ein Windhauch, lässt sie mit Ihren Blütenblättern rascheln. Wie Wild sie es treibt.
Angespornt, von ihrer Erregung, treten die Schäfte vor ihr an und stehen stramm. "Wegtreten!" sagt sie zu ihnen, und die Schäfte verlieren den Kopf. "Was will die Frau?", kreischen sie.

Soll ich euch etwas anvertrauen, Männer? Meine Hände zittern ein wenig, ich zögere, euch die Rosensache zu verraten, aber nachdem ihr mir Ehre erweist ,hier zu sein und mir zuhört, wenn ich euch von meiner Rose erzähle, als würdet ihr sie interessant finden, nun, dann verrate ich euch eben ihr großes Geheimnis: Die Rosen wollen einen Morgen lang leben wie richtige Rosen: Die letzte Süße der Nacht auf ihren geschlossenen Herzen, die Morgenröte öffnet sie und überzieht sie mit Tau, das Ansteigen der Wärme und das Aufsteigen des Lichts, die ersten Strahlen in ihren Blütenblättern… ……dann müssen sie nur noch so lange leben, bis sich ein neues Morgenrot ankündigt.
Ihr müsst vor den Rosen aufstehen, Männer, so wie die Sonne aufgeht, und eure Farben und eure Pracht entfalten, auch wenn sie unbeständig sind und ein schnelles Welken verheißen; das weiß man doch.

Und nachdem ihr euch in Prunk und Herrlichkeit gezeigt habt, müsst ihr euer Gefieder wieder weglegen, damit es keine Flecken bekommt und nicht ausbleicht, dann müsst ihr in eurer bloßen Nacktheit strahlen, euch in Zeit kleiden und das Versprechen des Tages halten, das bis in die Nacht währt.

Sinnliche Grüße

Ihre Celine

Es gibt Männer, die sind so interessant wie der Inhalt eines Staubsaugerbeutels. Frieder war so einer. Er wusste es selbst, und er litt darunter, ohne es ändern zu können. Den ganzen Tag saß er in seiner abgedunkelten Wohnung am Computer und entwarf Homepages für Fischgeschäfte, Bootverleihe oder eine kleine Literaturzeitschrift „ Am Elbestrand“ für die er Bilder mit kleinen hässlichen Käfern einscannte. Das feuchte Element lag ihm. Die Aufträge stapelten sich auf seinem Schreibtisch. Er war so Erfolgreich, dass er Tag und Nacht hätte durcharbeiten können, aber das änderte alles nichts daran, dass er ein Leben führte wie ein einzelner Silberfisch im Abflussrohr der Dusche. Er wohnte im dritten Stock eines alten Hinterhauses, und so kam ihm sein Leben auch vor. Vorne im Haus wohnten die, die es geschafft hätten, die, die Besuch bekamen, Partys feierten oder abends in der Toreinfahrt schmusten. Zu ihm kam nie jemand. Und wenn er mal im Dunkel der Toreinfahrt stehen blieb, dann höchstens, weil seine Schnürsenkel gerissen war, und nicht, weil ihn irgendeine scharfe Brünette mit bebenden Brüsten gegen die Wand gepresst hätte. Aber was sollte er überhaupt mit einer Brünetten. Für ihn gab es nur Hillu, und sie war auch der Grund dafür, dass er nicht längst in eine schickere Wohnung gezogen war. Sie wohnte natürlich im Vorderhaus und ihr Badezimmerfenster zeigte auf den Hof. Wenn sie sich begegneten, drehte er immer sofort in eine andere Richtung, Sie dagegen sah ihn manchmal so merkwürdig an, mit ihren tiefen, meerblauen Augen, als wisse sie sehr viel über ihn, geheime, intime Dinge. Er war ein genügsamer Mensch, für den eine Dokumentation über paarungsbereite Pottwale bereits ein Ereignis war. Und so hatte er sich einen Hightech- Feldstecher zugelegt ein weit spähendes künstliches Auge, mit dem er problemlos den kleinen Bären hätte anstaunen können, aber Bären aller Art interessierten ihn nicht, sein Jagdrevier lag genau gegenüber im Vorderhaus: Hillus Wohnung. Zwei Fenster gehörten ihr, das von der Küche und das vom Badezimmer, und Letzteres war ihm das liebste.

Da föhnte sich Hillu vor dem Spiegel, wenn sie Mittag aufstand, da bürstete sie ihre rundlichen Beine, massierte ihre vollen Brüste und schminkte sich. Sie war klein, üppig und hatte lockige blonde Haare bis zur Hüfte, wie eine Nixe.
Einmal stieg Sie aus der Dusche, tropfnass, wickelte sich ein Handtuch um den Kopf und trocknete sich ab. Sie cremte sich den Busen mit einer weißlichen Milch ein, die sie mit zurückgebogenem Hals direkt aus der Flasche über ihre Rundungen goss. Frieder, der schon einiger Zeit am Fernohr auf sie gewartet hatte, schluckte, hakte seinen Daumen in seiner vorderen Jeanstasche und legte den anderen Finger über den schritt. Sie war eine Nixe ohne Fischschwanz, aber mit Unterleib und was für einem. Seine Jeans spannte sich leicht, und er bewegte die Fingerkuppen über dem Stoff, Er Zog das Fenrnglas etwas tiefer, und genau in diesem Moment stellte Hillu einen Fuß auf die Kommode,um ihre rasierte Perlmuttmuschel einzucremen, und er sah mitten hinein und glaubte, die Perle zu sehen, das dritte Auge der Nixe.

Frieders Herz überschlug sich. Dann war sie plötzlich verschwunden, einfach raus gesprungen aus seinem kreisrunden Blickfeld. Irritiert sah er hoch und blinzelte.
Die Badezimmertür war offenbar aufgegangen und ein drahtiger junger Mann mit exotischen Gesichtszügen hereingekommen. Der muskulöse Mann, der kaum größer als seine dralle Hillu war, strahlte, dass sie ihn ins Netz gegangen war. Der Mann umfasste sie und küsste sie, während er mit der freien Hand das Handtuch um ihren Kopf löste. Er drängte sich an sie und packte mit beiden Händen ihre Hüften, die er sanft knetete und walkte, sodass ihr weiches Fleisch bebte wie Seegang. Sie streichelte mit dem eine Hand zwischen die Beine des Mannes. Der Mann betastete ihre Muschel, strich über die glänzende Haut, fuhr mit dem Mittelfinger in der Spalte auf und ab, weckte das geheimnisvolle dritte Auge im Algen feuchten Spalt und bewegte die Hand dann rhythmisch. Obwohl er nicht so genau sehen konnte, wusste er doch, dass der Mann gerade in diesem Moment einen Finger in das Möschen seiner Hillu geschoben hatte, hineingeglitten war in das feuchte, glitschige , hungrige Tierchen. Er streifte die Jeans ab, leckte über seine Handinnenfläche und schob sie in die Boxerdshorts. Die beide hatten währenddessen eine Kommode von der Wand gerückt und sie beugte sich nun vornüber ,sodass, Frieder sie von der Seite sehen konnte wie eine Galionsfigur, ihren bebenden runden Bauch die Brüste, die im Rhythmus der Stöße von hinten pendelten, ihren offenen Mund. Noch nie hatte sie es im Badezimmer getan. Er hatte schon beobachtet, wie sie ihr Muschelchen blank rasierte und dazu ein Bein auf das Waschbecken stellte. Der Mann hinter ihr hielt ihre Beine fest, sodass Hillu auf der Kommode schwebte wie eine Schubkarre. Er Stieß sie mit langsamen Stößen, weit aus dem Becken heraus, sodass man ihn fast bis zur Spitze herausgleiten und wieder in ihre Möse verschwinden sah. Er schwenkte das Fernglas einen Zentimeter nach rechts, sodass er nur noch sie im Bild hatte und den jungen Mann ganz vergessen konnte. Er fasste fester zu und versuchte, die Stöße so auszurichten, dass sie mit Hillus Bewegungen, ihrem Stöhnen und lachen im Einklang waren.
Schweiß überströmt stand da am Fenster im Halbdunkel, wo ihn niemand Endecken konnte. Alles wäre wunderbar.

Alles wäre wunderbar gewesen, hätte Frieder in diesem Moment nicht ein kleiner roter Punkt im Augenwinkel getroffen. Erst nahm er ihm gar nicht wahr aber dann kam der rote Punkt wieder.Und wieder. Und noch einmal. Er beugte sich erneut zu dem Fernglas hinunter und sah in die gegenüberliegende Wohnung. Der Punkt kam aus Hillus Küche. Da sah er normalerweise nie hin. Frieder drehte am Objektiv, um schärfere Sicht zu haben, und spähte hinüber. Da: wieder der rote Punkt. Er suchte und fand es schließlich: Auf der Mikrowelle stand eine Videokamera mit einem riesigen Objektiv, genau auf sein Fenster gerichtet.
Alle zehn Sekunden blitzte ein winziger roter Punkt auf wie das blinzelnde Auge eines versteckten, sehr sehr hässlichen Raubfisches.

Geheimnisvolle Grüße

ihre Celine

Merhaba, dachte Achmed, ist das einzige Wort, das deutsche Touristen können und deshalb sagen sie es dauernd und ersetzen damit alle anderen Wörter. Und wenn sie es sagten, klang es nicht wie ein Gruß, sondern wie „mehr haben“. Die vier Touristen, die gerade seinen Laden betraten, offenbar zwei Pärchen, waren da nicht anders, alle vier sagten „Merhaba“ und zwar exakt gleichzeitig, als wären sie ein griechischer Chor in einer antiken Tragödie. Achmed nickte und lächelte. Die eine Touristin, die ihren Freund in jedem zweiten Satz „Spatz“ nannte, war hübsch, mit so dunklen Haaren, das sie einen Blauschimmer hatten, wenn das Licht darauf fiel, und ihr Becken ausladend, als wäre sie aus einem Harem entlaufen, von denen die Touristen wahrscheinlich dachten, es gebe sie in der modernen Türkei immer noch. Er musste wieder grinsen, als er an die Orgien dachte, die sich die Touristen ausdenken könnten:

Wogendes Fleisch auf golddurchwirkten Stoffen. Henna bemalte, goldgeschmückte Hände, die lasziv in fremden Schössen liegen oder wild in dunklen Haarkrause zucken. Ein dumpfes, atemloses Stöhnen, das den Raum erfüllt. Hunderte von feuchten, halb entblößten Frauenleibern, die sich umeinander schlingen und räkeln. Und dann betritt der Sultan das Gemach und ein Raunen geht durch den Raum. Die Frauen erheben sich, ziehen die Schleier beiseite, preisen ihre Brüste und strecken ihm ihre Hinterbacken entgegen, damit er dazwischen greifen und die Festigkeit prüfen kann. Seine Finger tasteten da und dort, schlüpfen immer mal wieder zwischen ein paar geöffnete Schenkel, verreiben die Feuchtigkeit zwischen den Kuppen, um sich die richtige Gespielin für die Nacht auszusuchen. Und die Haremsdamen winden und spreizen sich, heben die Becken und Tanzen und tun alles, um endlich einmal wieder ran genommen zu werden von ihrem Sultan.

Er kicherte leise und wünschte sich, die Phantasien der Touristen wären Wirklichkeit und er selbst so ein Sultan, den die schönsten Frauen des Landes um einen Tropfen Ejakulat anbettelten. Einer der beiden Männer würde gerne etwas typisch Türkisches probieren. Einen Moment dachte er darüber nach, wie es wäre, hier leibhaftige Klischees zu verkaufen. Haremsdamen zum Beispiel. Sie würden in blaue und goldene Schleier gehüllt aufgereiht hinter ihm auf einem schmalen Bord sitzen und leichtfüßig hinunterspringen, wenn eine Kunde kam.

„Aber das Beste überhaupt“, sagte er mit tiefer Stimme, „ist dies hier.“ Er schob vier kleine Kuchen mit einer honiggefüllten Mulde über die Vitrine, „Frauennabel“, sagte er, als enthülle er ein Geheimnis. Die vier fingen an zu lachen, die Frauen etwas zu kehlig und die Männer etwas zu heiser.

Es ging längst nicht mehr um Gebäck. Im Laden war es schwül geworden, obwohl die Klimaanlage auf vollen Touren arbeitete. Die Schöne zog das Top der anderen Frau ein Stückchen hoch und zeigte ihrem Freund deren gepiercten Bauchnabel. Die Schöne hatte mittlerweile ganz rote Wangen und auch die knochige Freundin drückte und knetete die Hand ihres Mannes und bettelte, auch das Geheimnis zu verraten.

Das Geheimnis flüsterte Achmed, warum Frauennabel-Kuchen so heißen, ist weil sie mit Hilfe eines Frauennabels gebacken werden. Die beiden Frauen kicherten. Je perfekter der Nabel, desto verführerischer die Wirkung. Er bat die Schöne, ihre Bluse auszuziehen und sich auf den Backtisch zu legen, ihr Freund zuckte schon am ganzen Körper wie eine große Heuschrecke und hatte hektische Flecken auf dem Hals. Der Tisch war eingemehlt und klebrig. Er erklärte, am besten sei es sowieso, sie würde sich ganz ausziehen, um die Kleidung zu schonen und weil der Kuchen umso besser würde, je erotischer die Herstellung gewesen sei. Sie zog sich tatsächlich aus. Achmed konnte sein Glück kaum glauben. Sie legte sich auf den Tisch und schloss erwartungsvoll die Augen.

Er strich vorsichtig über die bebende Bauchdecke und beobachtete dabei genau die drei anderen, um zu wissen, wie weit er gehen durfte. Niemand erhob Einspruch. Schließlich ließ er seine Hände auf ihrem Becken liegen. Ein perfekter Bauchnabel dozierte er. Ist nicht zu tief und nicht zu flach. Man muss einen halben Fingerhut Sirup oder Likör mit der Zungenspitze aus ihm lecken können.

So in etwa: Er goss mit einen Löffel etwas Sirup in den Bauchnabel der Schönen, beugte sich darüber und tauchte seine Zungenspitze hinein. Wieder füllte er den Bauchnabel mit Sirup und forderte den Freund auf, zu probieren. Sie lag völlig entspannt da, nur ihre Zehenspitzen wippten und verrieten, dass sie neugierig war, was jetzt passieren würde.

Er strich mit einer Kelle Honig über ihren Bauch „Verteilt ihn mal ganz dünn“ sagte er und sechs erst noch schüchterne, dann fordernde Hände glitten über den golden glänzenden Bauch, verschmierten die klebrige Substanz und folgten der süßen Spur, wo sie in die ersten Härchen des Venushügels lief.

Sogar die Freundin nutzte die Gelegenheit, zwischen die Schamlippen der Schönen zu rutschen. Ihm standen Schweißperlen auf der Stirn und er griff sich unauffällig unter die Schürze und massierte seinen Ständer, der fast schmerzhaft gegen die Jeans drückte. Er holte eine Schüssel mit Teig, ließ die drei kleine Kügelchen formen, auf den Bauchnabel legen und eine Vertiefung hinein drücken. Und jedes mal, wenn eine Fingerkuppe den weichen Teig berührte und die Mulde formte, kam es ihn vor, als dringe er selbst in das weiche Fleisch der schönen nackten Frau ein und spüre ihre klebrige Feuchtigkeit.

Die Hände auf dem Nabel der heftig atmenden Frau wechselten sich fliegend ab. Die Musik hörte auf zu spielen. Die vier rollten die Teigkugeln auf ihren Schenkel und Brüsten, drückten sie auf ihrem Leib flach und waren so konzentriert bei der Sache, dass es ganz Stil in der Backstube wurde. Die Beine der Schönen hingen vom Tisch herunter und waren jetzt leicht geöffnet, sodass er zwischen die Oberschenkel sehen konnte, auf das rötlich glänzende Muschelfleisch und er versuchte, sich das Bild einzuprägen – die nackte Frau und zwischen ihren Beinen immer mal wieder ein einzelner verstohlener Finger, der ins innere rutschte. Jetzt einfach die Schürze abbinden, die Hose zu Boden fallen lassen, den Ständer ins freie lassen, auf den Backtisch zutreten, die Knie der Frau an ihren Leib pressen und seinen Schwanz bis zum Schaft in sie hineinschieben…

Die vier waren völlig selbstvergessen und ihm fiel etwas anderes ein, er klatschte in die Hände, erklärte die Backstunde für beendet, half der verwirrten Schönen, aufzustehen und in ihre leichte Kleidung zu steigen, die völlig mit dem Honig verklebte. Im Laden häufte er schnell Frauennabel auf ein Tablett, reichte es der Schönen und komplementierte sie alle hinaus. Die vier verließen das Geschäft so fluchtartig, dass er sich grinsend vorstellte, wie sie die Nabelforschung in ihren Hotel weiter treiben würden.

Achmed sah ihnen grinsend nach und murmelte „Touristen und ihr Klischee vom schwülen Orient. Denen kann man echt alles erzählen“. Noch ein mal griff er sich behaglich an die Hose und ging zu seinen sirupgetränkten Versuchungen.

Himmlisch süße Küsse

Ihre Celine